Поиск по сайту
Реклама
Топ историй за месяц
Топ 10 историй
Самые читаемые истории
Рекламный блок
Голосовалка

Нужен чат?

Результаты

Загрузка ... Загрузка ...
Свежие комментарии

PostHeaderIcon Дачная история

Началось всё банально: за окном конец весны, я прирастаю к стулу за компьютером, играю в игры, смотрю сериалы — в общем, самосовершенствуюсь как могу. И в один прекрасный день в мою комнату заходит мать и начинает пилить меня, чтобы я поехал к нам на дачу и прибрался там к лету — убрал заросли травы с участка, в доме чуток прибрался, пыль там вытер, да и просто развеялся, а то сижу всё время за компьютером. Мне уже приходилось ездить туда, но я всё равно выполнил обязательную программу в виде вопросов «почему именно сейчас?», «что мешает тебе самой?» и «твой сельдерей всё равно не растёт, какой смысл?». Долго ломаться я не стал, ибо начал уже и сам приунывать перед монитором, так что на следующий день собрал свой нехитрый багаж и поплёлся на автобус, полный решимости ковыряться в земле. Хозяйство матери не давалось, ничего не росло и вечно дохло, но для неё это своего рода хобби, и результат её особо не интересовал. У меня же вся эта операция отнимает примерно два-три дня с частыми перерывами на обед, ездить приходится через год, после чего мать меня не трогает. Копает свою никак не растущую картошку она со своей такой же криворукой подругой. Отца у меня нет, она уже много лет одна, а я только навожу порядок, чтобы им не приходилось тратить на это время.

Итак, спустя пару часов я уже выходил из автобуса. Наш участок находится на эдаком отшибе, и чтобы добраться до густозаселённой территории, надо протопать пару часов вниз по дороге от нашего дома. А так чуть левее от нас был только какой-то старый сгнивший сарай, уже лет сорок как никому не нужный, и ржавые останки какого-то «жигуля». Просёлочная дорога тоже в основном пустовала, дачники выезжали по своей, асфальтированной, так что машины приходилось наблюдать крайне редко. Радовало, однако, то, что старенькая остановка всё стояла рядом с этой дорогой, и от неё мне было идти всего каких-то двадцать минут.

Итак, я иду по просёлочной дороге, кругом сплошные поляны, небо затянуто тучами, чему я несказанно рад — люблю дождь. Меня холодит лёгкий весенний ветерок, а в ушах играет саундтрек второго «Сайлент Хилла». Лепота. Настроение моё поднялось ещё выше, когда я увидел наш практически чистый участок. Фронт работ был заметно меньше, чем в прошлом году: трава выросла не очень густо, в доме не так уж много пыли, да и в целом кругом всё было в относительном порядке. Единственное, что подпортило впечатление — запах гнили из погреба. Я, безусловно, не специалист по части разложения, но тогда я решил, что сгнила вездесущая картошка, которую мать, возможно, забыла забрать. В сам погреб я не полез, просто открыл все окна и старался не задерживаться на первом этаже. Поднялся на второй, чтобы сложить вещи в обожаемой мной спальне с видом на поляну, растущий за ней хтонический лес и возвышающиеся где-то вдалеке горы. Перед глазами уже стояла эта картина, приукрашенная завесой дождя и вечерней тьмы, пока я наяриваю на ноутбуке в свои любимые игры, сидя за столом напротив всего этого природного отчаяния.

Ну да ладно, убираться на участке всё-таки было где, так что я переоделся и пошёл наружу. Нужные инструменты там же, где и всегда, мусор нести во всё тот же овраг — всё, как всегда. Моё внимание привлекли только странные бугры, буквально выросшие из ниоткуда. Земля в некоторых местах была странно возвышена, будто кто-то насыпал её сверху и попытался притоптать, чтобы не выделялось. Пришлось брать лопату и выравнивать весь этот грунт. Особо чего-то там раскапывать у меня не было желания, и я просто перебрасывал куски земли туда-сюда, чтобы стало более-менее ровно. Пришлось немного поковыряться, пару раз сбегать к оврагу, дабы сбросить охапки травы, и ещё по мелочи. В общем, где-то к вечеру я закончил и, радостный от осознания, что завтра уже можно ехать домой, пошёл в спальню играть за ноутбуком на совершенно новом атмосферном уровне. Дождь уже начал наклёвываться, а через час, пока я переодевался и обустраивал себе интерьер, наконец, разошёлся.

Описывать эмоции от залипания в экран в такой атмосфере не имеет смысла — это надо почувствовать. А вот о чём стоит поведать, так это о жизненном кредо моей матери, к которому она приучила и меня. Оно гласит: «Всё своё носи с собой!». В частности, поэтому в доме на данный момент практически не было никаких нужных вещей, мать только за свет платила, хоть провода и срезали уже как-то пару раз. И даже в этой уютной спальне я не пытался чувствовать себя как дома, а все вещи разложил так, чтобы в любой момент можно было собрать их все за минуту и стремительно уйти. Спать я собирался в одежде, на голом матрасе, подложив на такую же голую старую подушку свой плащ-дождевик. Удобства меня волновали меньше всего, главное — ничего не потерять и не потеряться самому. И на сей раз этот девиз пришёлся мне очень кстати.

Ближе к четырём утра звуки снизу вырвали меня из моего чуткого сна. Я медленно сел на кровати, взглянул на часы и стал прислушиваться. Через несколько мгновений снизу послышались скрипучие шаги, и кто-то начал тяжело кряхтеть. Судя по всему, этот кто-то был один. Я по уже проработанной в голове схеме быстро положил свой пакет и сумку с ноутбуком на кровать рядом с плащом и подошёл к двери. Подставив ногу так, чтоб дверь снаружи не поддалась, я стал слушать. Некто поднялся наверх, зашёл в спальню напротив, походил там, затем вышел, закрыл дверь и направился ко мне. Дверь дёрнулась, после чего я резко открыл её, увидел перед собой чью-то фигуру и уверенно врезал ей в предполагаемое лицо. Фигура упала к стене и застонала:

— Стой, не надо!

Тогда я уже пригляделся и в тусклом свете полудохлой лампочки различил какого-то грязного деда, который, очевидно, залез в пустующий большую часть времени дом. Если коротко, не вдаваясь в подробности нашей с ним беседы, он — обычный алкаш, жена бросила, дочь уже взрослая и давно на него забила. Всё, что у него есть — старенькая «шестёрка», в которой он и живёт; работает дворником, спуская все деньги на бутылку и иногда на бензин. В конце концов, попался ему наш домик на отшибе. Беседа проходила за столом на первом этаже, где, как я упоминал ранее, присутствовал едкий запах гнили. Окна всё ещё были открыты настежь ещё с утра, но запах всё равно ощущался довольно отчётливо, и вовсе не от деда. На мой вопрос дед отмахнулся и буркнул что-то неразборчивое. Ну я и забил на это, меня больше интересовало, как матери поведать о том, что бомж жил в её спальне.

Как-то незаметно за всем этим прошли два часа, а ещё через час мимо остановки должен был проехать мой автобус. За окном опять начинался дождь, я накинул плащ, взял вещи, которые предусмотрительно положил рядом с собой, и двинулся к двери. Деду я дал неделю на то, чтобы уйти отсюда, иначе вызову полицию. Пообещав приехать и проверить, я открыл входную дверь. За пару минут на улице начался настоящий ливень, дождь лил просто стеной, чему я даже как-то обрадовался. Я пошёл в сторону калитки, но за пару шагов до оной дёрнуло меня повернуться и окинуть участок взглядом. Недалеко от себя я приметил ещё один холмик, только этот был заметно выше тех, что я вчера равнял. Из него что-то торчало. Что-то странное. Буквально через мгновение дождь смыл достаточно грязи, чтобы я смог различить там…

Тело. То ли женщина, то ли девушка, небрежно и очень неглубоко закопанная в наш огород. Сердце заколотилось, уши начали гореть… Но всё-таки я не растерялся. Повернулся — дедок смотрел на меня из окна. Я улыбнулся, махнул ему рукой и спокойно ушёл. Спокойно я шёл недолго и, как только отошёл достаточно далеко, втопил, что было сил. Следующие полчаса я сидел на остановке и трясся, мучительно ожидая автобус. К счастью, я был пока единственным пассажиром. Сел рядом с водителем и стал звонить в полицию, где мне пообещали выслать наряд. Рассказал эту историю водителю, последующие разговоры с которым успокоили меня, и я перестал дрожать. В какой-то момент навстречу проехала полицейская машина, и тогда я уже окончательно выдохнул.

Нас с матерью ещё вызывали в полицию, где я пересказывал эту историю. В итоге выяснилось, что дедок — очередной маньяк, и сейчас он благополучно сидит. Вроде даже писали про нас с ним в какой-то местной газете. Иногда представляю, что было бы, если бы я тогда копал глубже или… спустился в погреб.


Комментарии:

8 комментариев на “Дачная история”

  • Прикольная история. Даже если и не правда, Стивен Кинг из такого сюжета отличный роман накатал бы))) Мне понравилось!

  • Rubin says:

    Ерунда ерундой

  • Ina says:

    А хде же розы, тьфу ты — иде ж мистика? Но всё равно читать оч.интересно. Плюсую за изобразительный талантище.

  • Валерий/Челябинск says:

    Все ок, интересно, только замечание: меньше смотри сайлент хилл и грай в компьютерные игрушки, тогда и от вшивого старика-маньяка сматываться не придетя… я б вырубил и в ментовку увез, ну если у тебя колес нету, то хоть скрутить мог. А если в тренажерку не получается , то матери с огородом помогай почаще, хоть какая-то физическая нагрузка)

  • Ева says:

    Странно, почему дед не «замочил» автора? На что надеялся — не понятно.. Очень опрометчиво.

  • ираклий says:

    Если б автора замочили,историю некому писать было бы.Наверно отсидит и потом замочит,адрес то он знает…

  • Лидия says:

    Дед хорошо получил от парня по морде, вот и побоялся сдачи дать. Маньяки, они только против слабых смелые. И любят по подлому нападать.+++++

  • Ай says:

    Интересно.

Оставить комментарий