Мистические Истории

«И плата какова за жизнь?»,- заметит язвенно читатель. По-разному, зависит от человека, от дел его мирских. «Куда ты — лис, плата сколько?»,- настаиваете вы. «Говорю же, по-разному!»,- но от читателя спасения нет. Помните, это как в небылице про мальчика, которого воры похитили, а сами же, затем, ещё и выкуп родителям предлагали начали, чтобы они — родители, того мальчика, потом и обратно забрали.

В моём же деле, бывают ситуации, когда у высших сил, ну просто — нет свободных рук. Тогда, и зовут меня по помощь, и уже я — шлю по вашу душу, всю эту бесовщину. А вы думали, душ жнецы с небес приходят? «Нет, это всё старуха с косой?!»,- выкрикивает мальчонка, вызывая улыбку на моём морщинистом лице. «Да кто же ещё, кроме бесов, согласится, добровольно, на ваши — грязные делишки?»

(…)

Поздней безлунной ночью, когда пришло время мёртвых, к пятнадцатиэтажной высотке на красного цвета иномарке, подъехала женщина. Тёмно-рыжие крашенные волосы, длинная норковая шуба, кожаные перчатки. Вышла и потяпала, а на улице зима, холод, снег так и валит.

«Дзынь-дзынь»,- соизволил пропиликать домофон. Я подошёл, и взяв трубку,- «Этаж второй, открываю»,- сигнал, и уличная дверь открылась. Минута ожидания, и на пороге она, мой клиент. Это не обделённая красотой, миловидная дама лет 37. Молча, входит, кивнув в знак приветствия, снимая с себя верхнюю одежду и обувь.

«Прошу, за мной»,- в кабинете кровавый алтарь для жертв, картины немного мрачные, свечи, окна зашторены, и огромный рабочий стол. Не подумайте, всё это работы ради и нужного настроя клиенту, чтобы он понимал, где находится. Молчание, пока дама оглядывается по сторонам.

«Решились?»,- немного погодя, спрашиваю её я, пока дама теребила в руках что-то завёрнутое в пакет. А она, пронзительно смотрит мне глаза, не отвечая. «Если передумали, то дверь там»,- пробую разъяснить ей, что это только её выбор. «А больно не будет?»,- пилит взглядом она.

«Умрёт во сне»,- подтверждаю я, и она, успокоившись, трясущимися руками протягивает мне пакет. А в нём, немного волос. «Они, вашего мужа!?»,- переспрашиваю я, чтобы точно удостовериться в этом. «Да, сын этой расчёской никогда не пользуется»,- её ответ звучит как-то неубедительно.

«Если они есть, то умереть может именно он»,- и мне буквально на секунду показалось, и что она тоже поверила в мои слова, но одумалась, свято веря в свою женскую правоту. Почему-то меня это гложило, но я не придал этому значения. Взяв пакет, при ней слепил из воска куклу, к ней же, приклеил лицо её мужа, с фотографии, и волосы вовнутрь.

«Так, готово»,- отчитался я, буквально через час работы. «Предупреждаю сразу, что вы, и только вы, берёте на себя ответственность за смерть мужа, согласны?»,- это стандартная практика, якобы снимающая с мага всю вину за содеянное, но это была правда, лишь отчасти. «Повторим порядок действий»-, предложила она, смотря на бумажку с инструкцией.

«Беру куклу..,»,- начала она, и замялась. «Выезжаете за город, Вольт под дерево, и читаете заговор»,- продолжил я, видя как она хочет по быстрому соскочить. «Да, это ваше вуду, точно сработает?»,- ну кто в наше время верит в магию. «Гарантия 100%, оплата после результата»,- мой ответ звучал убедительно, и она ничего не теряла.

«А если я передумаю?»,- соскочило с её языка. «Жизнь вашего мужа в ваших руках, пока Вольт не в земле, с ним ничего не случится»,- уверил я, и проводил к выходу. А дама, всё никак не могла решить. «А если…» «То денег я не возьму»,- закончил за неё. Ушла.

(Прошло два дня)

Снова ночью, звонок телефона. «Да-да, слушаю»,- мой сонный голос в трубку. «Беда! Вы меня обманули!!!»,- вопила она. «Что случилось?»,- непонимающе, ещё с закрытыми глазами, слушал я её вопли. «У сына, у сына…»,- не могла выговорить дальше, запинаясь от стресса.

«Что у него?»

«Сердце, остановилось!»,- с крика на шепот, перешла она. «Дорогая, с кем ты там говоришь?»,- послышался сзади голос её мужа. «Помогите!»,- и сдерживаемые слёзы матери, полились вновь. «Алло, алло, с кем я говорю?»,- выхватил трубку её муж, но меня уже не было у аппарата.

Я оделся, и выбежал на улицу, только с одной мыслью,-«Накосячил! Надо сделать переклад!». Не зря била тревогу интуиция, были же сигналы, и эти волосы на деле оказались не мужа, а сына. Надо было спасти мальчика, и как можно скорей, чтобы исправить свою ошибку.

«Сука, как же тут холодно!»,- находился я в поисках дворовых собак. Ночь, зима, и эти псы будто нарочно попрятались! «Всё безуспешно!»,- два часа я рыскал в округе, держа наготове травмат в кармане. Никого, чуйка у псов на смерть хорошая. Вернувшись домой, а там в телефоне новое сообщение, и всего 2 слова,-«сын умер».