Мистические Истории

Бывает, случается в жизни нечто такое, что меняет кардинально взгляды, мировозрение, вкусы.
Раньше с семьёй проживали мы в городе одной северной области. Я специально не стану называть место. Кто знает, возможно, подобная история может случиться в любом городе. Итак. В нашем подъезде со своей престарелой матерью-инвалидом проживал мужичок. Лет чуть за 30, но выглядел старше, поэтому молодым человеком не назовешь. Жил и жил себе, за матушкой ухаживал. Она хоть и гипертоник, но изредка с такими же пенсионерками могла посидеть на скамеечке у подъезда. В общем, не безнадёжна, поэтому сын её, Степан, мог и на дачу съездить и работать посменно. А работал в местном крематории.

Весной, как только солнце начинало входить в силу и прогревать оттаявшую землю, горожане тянулись на дачи, обихаживать свои участки и огороды. Степан не был исключением и проводил на своих сотках немало времени, чтобы на ближайшем мини-рынке выручить затем не лишние для семьи кровные. Я лично встречал его за импровизированным прилавком из старой раскладушки, на котором Стёпа раскладывал свой урожай: помидоры и огурцы, редис и баклажаны. Была у него тепличка, и на удивление, его овощи созревали куда раньше чем у остальных, и были как на подбор — хоть сейчас на выставку!
Решил я как-то в выходные пробежаться по рынку, зеленушки прикупить, ещё чего, глядишь. За зиму надоедают пресноватые на вкус магазинные овощи, а тут всё домашнее, считай. Не сравнить.

Иду, разглядываю товар, прицениваюсь. Так до «витрины» соседской добрался. Степан узнал, поздоровались. Если обычно он был угрюм и не разговорчив, то здесь словно преображался. Может, энергетика рыночная настроения добавляла, кто знает.

Смотрю я, в общем, на эти помидоры, которые сосед-дачник любовно водичкой сбрызгивает да протирает, и так аппетит разыгрался. А томаты эти ну до того красивые, яркие да мясистые, сами в авоську просятся! Загорелось мне, попросил взвесить с ведёрко, и пока Степан с весами возился, я и спросил его, как это он так умудряется, такой урожай получать? Может, химия какая?, грешным делом пошутил я.

— Да что Вы, какая химия! Всё натурально. Все удобрения — органика. Помёт, перегной, зола… Смотрите, светятся как будто, а?
Степан на просвет вертел передо мной огромный помидор, на румяных боках которого бликами играло солнце и слепило меня. Я покивал понимающе и полез за кошельком. Тут меня как холодным душем обдало. Я внезапно вспомнил как однажды выносил мусор, и встретил во дворе Степана. Он впихивал какие-то пакеты в рюкзак, с которым на дачу ездил, и один пакет лопнул, просыпавшись на влажный от дождика асфальт. Сосед руками стал собирать рассыпанную золу, а я тогда подумал — где он тут в городе костры устраивает?

Сейчас, на этом рынке, я тоже подумал об этом. Аппетит мой улетучился. Я сослался на то, что, оказывается, успел потратиться и не смогу расчитаться и стал монатки собирать, которые под ноги себе поставил. Степан стал говорить, что, мол, не чужие люди, занесёте деньги по-соседски, но я отказался. Не удобно мне так, как бы.
Теперь спрашиваю у продавцов всегда. Чем удобряют.